“Tal
vez aquello en lo que pensamos
ni
tan siquiera existe...
¿Quién
sabe si la luna que admiramos
es
tan solo un defecto de la vista?”
Joaquín
María Bartrina.
El
asco está caliente como una espina de memoria. Pulso de espuma,
grasa y pelo. Adolescencia de emes masticando elles, sin alegría. La
mentira corta a quien la entiende como el semen de un desagüe. La
molestia con su arteria dispuesta para el trombo, con besos de miedo,
con su violencia detallada, con su punto. Y
regresar a la piel, a la zapa conforme, al egoísmo carnal de la
almohada. La escalera se llena de cristales, de migas de emoción
para un pájaro repetido que sabe lo que hace, que llora espinas que
se meten en los relojes. Se odia con diente repetido, con el oído
que duele, con la repugnancia efímera de las madres, donde el asco y
el orgasmo sudan la misma foto.
