El humo berrea.
Sonreía para desnudar su deseo.
Duchamp ajustó la realidad.
Mañana acierta.
Sufrir no tranquiliza.
El cuello tiene llave.
Compartir estriñe.
Procura que se note.
Aburrimiento de manzana.
La exigencia como distancia.
Vivía por si acaso.
Hablaba por no escuchar.
Antigüedades de temporada.
Devuélveme la crisálida.
Versos como toldos.
El ruido vomita edad.
Comía para llevárselo.
Porque hubo un momento en que entendimos y la memoria se hizo, así el universo. Algo de lenguaje quizá, de químicas en misterio para ser otro. Tiempo inasible como cualquier importancia. Como la idea que se traba en la tinta, como el fruto que se abre, como el capricho onírico del sol. Como lisergias de un caos que nos expande. Como se parte un rayo, como la fuerza de un beso con la violenta caricia de lo inesperado. Como la mirada del sexo. Como el silencio que amanece cuando anochece. Como se enfría el pan y crece el vaho. Como la tristeza que seca el azul Parker. Como se funde el hielo y levanta la niebla. Como se bañan los ojos cuando se miran sinceros. Como las bacterias y los micelios. Como las uñas de los muertos. Como se vacían las neveras de los niños y los ancianos. Como pierden el aire las ruedas de los coches viejos y las ilusiones de lo eterno. Como se vuelven cianes los rojos del cielo. Como se sienten los dolores en los asientos. Como se remansa el agua para hacerse espejo. Como se hace el ritmo al pretenderse un verso. Como un trazo de Zöbel y un Goya negro. Como un antes sin después y un después sin nada luego. Como un termo que se rompe, como una almohada sin lamento. Como un quiero y no tengo, como un tengo y no puedo. Como una brisa que entibia los cerros. Como las fotografías que muestran las imágenes en punto muerto. Como el perdón, como el olvido. Como lo privado hace al secreto, como los vivos cuando se olvidan de serlo. Como aquel libro que se acaba cuando tu mano se aleja. Como el silencio del asombro, como el amor recién abierto, como el rencor que se descubre, como el sollozo que atraviesa el pasado por la frente. Como un latigazo de cerveza, como un septiembre por Madrid, como el despiste de la alegría que sueñas. Como fundiremos a muerte, a ese dormir sin sueño del que venimos.
10€ ejemplar en papel, envío a domicilio gratis (sin certificar o 5€ certificado), pidiéndolo aquí:
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CRÍTICA de "AlfaVeto" por Eduardo Moga
Vertedero humanitario.
Todo cuidado es paliativo.
Desinterés interesante.
El trauma como vestido del miedo.
Dirigir sugiere peor.
Cáncer de kilómetro cero.
A veces sí.
Cazurro ecológico.
Cómo disimular el silencio.
En torno rural.
Insólito por cotidiano.
Humo en berreas.
Puede ser la gana, el capricho del ánimo que nos empuja a coger el autobús para dedicarle un ligero interés a la nada. Es el impulso afable que nos ocupa lo inmediato. La tarde del miércoles, el puente de los santos sin gasolina para el coche, la paja pensando en la vecina del quinto o el donut de chocolate. Ese paso de lo enseguida va dejando su rastro de baba, su historia de accidentes y memoria. Invisible como el autobús que va por Piedrahíta. Es la dinámica del caos, de la existencia que ocupa espacios, tiempos y ambiciones. Ser del Atleti o aquel hombre que se levanta a las seis de la mañana para olvidarse de sí mismo mientras se gesta el cáncer de picha. Son las mariposas que alimentan posibles tormentas. Es el “que no se me olvide la tarta” y “qué hijo de puta es Carlos”. Fugacidades, inmediatos, distracciones. Latidos que piden otro botellín, acariciar al gato y darle un beso a la mejilla de la abuela. Preliminares de la nada, importancias totales, agujetas de la mente que no se sienta a mirarse las manos. Pan de misterio. Despertadores que nos llevan al Metro de las lentejas con chorizo y mandarle un wasap a Manolo. Esa greguería que se esconde en la nada de todo y que solo ve Ramón en los eslabones de las norias. Da igual si ese tirón consiste en pintar de azul los maceteros o ganar Estalingrado. A efectos de la nada es todo y viceversa. Y sin embargo se mueve. Ese movimiento, ese tiempo, nos ocupa y preocupa. Nos llena de ambiciones, versos e incertidumbres. A veces, se vuelve ojalá, otras un silencio donde cabe todo. Ese latido que nos lleva por la mano de la vida sin que nadie lo mire.
Andaluces argentinos.
Paciencia ambiciosa.
Y me consentí.
El resto exagera.
Sedúceme la escucha.
Trascendía amenazando.
El siglo XX son dos cruces.
Hay secretos generosos.
Cuando no duele, duele peor.
Torpeza vanidosa.
El tiempo finge.
Entiéndase.
Le curaron el remedio.
