sábado, 1 de abril de 2023

EL ALFILER (1/3)

Una cornisa de pestañas baila por tu ojo. Por el abismo de las columnas pasea su mirada. La llama del huracán percute ligera como un gato que pide, y se va. La vida en techumbres, como un resto de sí misma en ansias de chocolate. A veces soy yo. A veces arrastro alambradas por tus ojos para desnudarte. A veces sé que he llagado a ti. Te vivo a manotazos de tela, como desangra el aire por las jaulas. A veces un trapo despliega sus alas dentro de mí. Alfileritos de nana pinchan mi eco: Vuelve. Vuelves. Vuelve; y el blanco florece.