“Escribo para llegar a un pacto honrado con la depresión”
Víctor Chamorro.
Y por allí, entre los farallones de conservas estaba el eco de tus dedos. Empujaba el carro como quien sigue un féretro, con el paso del compromiso que desea distraerse. Como quien pregunta la hora paraba a mirar un bote. Y así, con la melancolía sin gluten de la ausencia te fui echando de menos. Por la Gran Vía llegaban las jaculatorias de una oferta, una angustia y una caja sin cambio. Y pensé en el hábito –esa sombra- que encadenaba tu temblor al "vámonosdeaquí” de los congelados. Los techos seguían creciendo como una soledad imparable. Y los peces pedían hielo para conservar su podredumbre y por el horizonte círculos repetidos de buitres cansados. Caminaba, seguía echándote de menos. Pude ver pingüinos de caras curtidas al pueblo, ofertas que pedían su caricia de celofán. Había perfumes caóticos, precios saltando entre sostenes. Una algarabía seca de luz por donde se colaban gritos de niño. Y quise preguntarte pero no estabas. Y me sentí el hombre más sólo del mundo mientras compraba los bombones que te gustan. Y pensé en la importancia que me das. Los cuervos picoteaban. Había un enjambre de alas con su polvo de plumas almibarando los cristales. Marta me dijo “En efectivo o con tarjeta”, mientras memorizaba el número de la Caja 17.
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