Mi piel es rugosa como el granito. A la vista es ajada como una sonrisa embalsamada. La siento como una búsqueda. La piel por sí sola es un pellejo, una fimosis humana, la acidia de los bálsamos protectores. Los ojos son la piel de la palabra amor. El ano la funda del orgasmo. El aire es el sol de la piel, el oído su vagina, la espalda su cerebro. La lengua piel humana. Las manos, siempre solas, son la televisión de la piel. Es una geografía de color, sabor y textura que depende de la sangre. Es un mantel, una mosquitera Piel es una palabra dulce con sabor a Mahler. Los tejidos siempre acaban por úlcerar. El fuego sólo es posible entre dos pieles. Basta una tela mínima para provocar un incendio. El verano es así. No puede durar. La piel es cosa de locos y el pezón su cumbre.
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