Dentro de la nausea nacen los colores. El vómito –flor estrellada- con su gama dolorosa, es una vorágine de vida súbita que se precipita hacia las cañerías de los ríos que van a dar a la mar. Violento como un semen loco, tirado como un aborto frío y sudoroso, busco el contacto lápido del suelo. Allí retorciendo al pez fuera del agua contemplé la desolación invisible de las vísceras. El sol fue atrasando al amarillo. El calor rezagó la escarcha. Todo fue una ausencia de lugares y tiempos que ni siquiera estaban fuera de sitio. La mansedumbre de las cosas sin importancia cambió los canales de la tele, hizo la comida, trajo a casa algunos libros, palabras, en fin. Y en ese matar el tiempo rezagado, recuerdo que olvidé el paragüas detrás del aire seco. Sin consuelo. A tientas.
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