miércoles, 13 de junio de 2012

EL CUERPO

"El amor es el último cuchillo"
JSP


Podéis perder la piel mientras volvéis del sueño, la nariz quebrada y alas de gato ásperas por las axilas. Poco importa. La mujer es lírica por mucho que se afanen la estética. No es su piel cuidada, olorosa. Es su piel. La mujer son las mujeres, con su egoísmo de niños –la mujer es una niña que descubre sus pechos- y absorben el cariño de donde venga, aunque prefieran la humedad del abrazo. Se expande, es diversa. Son la transparencia del sonido, la muerte más cercana de los hombres vivos -¿dije muertos?- apagados los braseros. Es el perfume adolescente como el agrio de la heroína. Un camino de ida pero sin vuelta, quien regresa vuelve de otra parte. Son la poesía corpórea de la palabra, el instinto de la sangre erizada, el vigor de la luz negada. La mujer es la piel del mundo, un cuello sobre la cama, la tersura del tacto palpitante. Y es –puede serlo- la brisa de lunas en verano mientras el humo finge sus cosas por los ojos de la noche.

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