martes, 16 de abril de 2013

LA PRIMAVERA

"Siempre y nunca son mañana"
Victor Chamorro

Lo habréis notado, agarro con más fuerza los cuchillos. Estábamos con la fruta cuando el quizá dio su golpe de certeza como una repetición de palabras perdidas. Esperando la luz olvidé la oscuridad que aparece de nuevo en lo de siempre, comenzando su metamorfosis de negros, su crisálida histérica, seda y grito. Vivir es un fanatismo de soledades. Sigo escondiendo la mano en la angustia del crear. Pienso en la melancolía de una hoja seca, en la convulsión del magma antes de ser paisaje. A qué tanta vida. Mis palabras conservan su marca, su rosa, tan sangre a veces. Y atropello niños para salvarme, aíslo mi más mezquino para no ser. Y me asqueo en esta afectación cínica de mis cosas, detrás de la alegría como una cínica limosna. Quién me reirá sus gracias. A quién le sobra un labio. Quién puede tocarme el pelo, decirme la calma de los hijos. Quién bajará las persianas a mis palabras. Ya conozco la sinonimia del hueco. Cambiaría el quién por un cuándo cercano, por unos minutos de ocaso, por un esperoqueteguste de un algo, improvisado. Lo habréis notado.

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