“Saber es ir llenando de cajas
vacías el desván de la ilusión”.
JRJ
Escucha…, he oído una palabra.
Hay una nube que duerme en mi frente. Está cansada, como soñolienta de futuro.
Quiere descansar, hibernar el sueño cálido del algodón. A veces la
nube se va y llega un chorro de risa, histérico, como todo chorro. La nube
atenaza el algodón, como un tapón de tiempo. La lluvia limpia el chorro y a
veces paseo al loco, limpio de sol. Le llevo a por el pan, a que diga buenos
días, y vuelve a casa nevando. El loco pasa por raro porque la locura tiene
abismos a los que nadie se asoma. Así, mi nube, mi loco, y mi chorro,
pasan las páginas de las sábanas buscando el calor que se desinfla. La tarde
sufre tranquila. El tamo bajo la cama, la nube a remojo, el frío caliente. Escucha…
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