LA OBEDIENCIA

El adjetivo compromete.
El sustantivo avisa.
El verbo señala.
Sin verbo no hay persona.
Llamamos educación a la obediencia.

EL FONDO

A Mónica

“Ahora entrarán más libros”, dijiste soplando el tiempo. Derrumbas mi realidad con pequeños tactos, con toques de labio, cantando distraída. Y fuiste regando las macetas con la química de las palabras. Te busco porque sabes encontrar, porque tus manos son un puzzle de alas -las mariposas dudan y vuelan- perfumando la certeza cuando tiemblas. Me fuiste revelando la belleza de lo frágil, llenando de extrañeza los objetos. Ahora descubro el calcetín y la croqueta, el candor del "para mi gordito". Quizá tu imposible sea mi imprescindible, quizá insistamos en el vértigo hasta tocar el fondo, pero ahora sé cómo crecen tus ojos. Ahora entiendo en qué consiste la presencia, para qué sirve una mirada. Soy distraído como una mancha, y  tan torpe que sólo sé darte las gracias.

LA BRISA

El verano es más lento ahora. Llega tarde, mal y siempre. Sigo mirando la luna. Absorbo las estrellas, tintas de vino, fugaces como el tiro. Todo pesa más. El tiempo tiene panza, su mañanalodejo solitario. El agua ha perdido herida y las manos sudan. A veces pasa, a veces te observo con la satisfacción del tiempo -hay alegría en lo continuo- y disfruto la brisa adolescente de susurros malvas. La arboleda de cerveza, la risa que marea los relojes, vuelve con su olor a sol. El sol necesita ropa para fijarse. También suenan los pájaros en este recuerdo. Porque el verano erecta la memoria, y hay hielos que se deshacen, esperma y cuarenta y tres con bilis en la puerta. Ahora sabemos que la mordumbre no existe. Que los mordiscos salpican pero no ahogan y dejan un frío de verbena. Faltan manos en este poema. Faltan aromas, entusiasmo y comer helados en los bancos mirando la carretera. Es la melancolía del futuro que ya no ocurre.

LA ARRUGA

En la repetición existe un cariño, es la arruga cuando falla la memoria, mi ojo sosteniendo tu mirada. Forjemos el calor de la frescura. Vamos, vamos, sigamos penetrando las afueras que conducen al misterio. Hace mucho que no vuelves.  

LA DEMOCRACIA

Para El Germano y El Alemán, 
mi Alemania.

Llamamos progreso a la plusvalía.
El esclavo exige su látigo.
La caricia impide ver las uñas.
Hay uñas que lloran.
En la repetición está el cariño.
El futuro pasa por la indigencia sostenible.
La información necesita miedo.
La historia la escriben los archivos de la CIA.
Prepucio y occipucio son la misma neurona.
En la niebla tocamos mejor.
Tengo una regla para las excepciones.
Bajo la alfombra había otra alfombra.
La realidad soy yo.
Tendemos a pensar lo que pensábamos.
El respeto odia la tolerancia.
La libertad está en el miedo.
Busco en las palabras la metáfora que perdí.
Antes se mendigaba mejor.
Democra-CIA.

EL ORDEN

La ciencia tiene gatillo.
La abundancia rompe el orden.
Qué aburramiento.
Era cacique por ordenanza.
El profesor piensa para que no se note.
Nada como el sutil egoísmo de la bondad.

LA MÁXIMA

Todo matrimonio es de conveniencia.
Toda red es de pesca.
Todo banco es de sangre.
Toda libertad es condicional.

EL ABOGADO

Aspiramos al protocolo como atavismo.
Me apago como un hombre ilusionado.
La locura huele a cera para depilar.
Me estoy costando dinero.
Los poetas posmodernos usan bótox.
Murió con 115 años. Algo habría hecho.
La celulosa quiere ser litio.
La incertidumbre te dirá quién eres.
Es triste pedir pero más triste es tener que comprar.
Nadie quiere mi Kafka.
Orwell escribió el gran Smartphone.
Acierto en mis errores.
Con mi primer sueldo pagué a mi abogado.

LA FELICIDAD

La paternidad necesita su huérfano.

Se quiere al hijo por mala conciencia.
La mujer tiene los cojones en el pecho.
Tengo dos cojones: una buena y una mala.
La mujer quiere opositando.
La paternidad confunde felicidad con filicidio.

BULTO

POEMARIO "BULTO" DE VIVA VOZ

EL TIRO

Para Agustina, que 

me dio dos besos necesitando abrazos.

La soledad está más allá de las personas.

Fuimos conociendo nuestros extraños.
Para disfrutar hay que aprender a sentir.
La saliva miente cuando las flemas se acarician.
Sólo espero que me odies dignamente.
El tiro viene del labio más rojo.
El trabajo es el opio del pueblo.