viernes, 15 de octubre de 2010

LO AJENO

Y asentirás lo rotundo sin olvidar el daño. Hueles todo lo que no se ve: la fiebre en los días, el agua ferrosa de la sed. El silencio se apodera de la comida, apagas la tele, caminas sin ritmo. La piel diluida en la tinta del tiempo. Lugares opacos. Y tú estarás allí sin ruido porque nadie habla on the rocks. El humo sigue su curso ascendente. A ras de suelo se encuentran las risas comunicando su saliva deseosa. Los coños beben alcoholes negros como un semen atrasado. Gimen la pena lenta del deseo, buscan el lenguaje, son. Y sobre las frentes crece el mármol blanco del invierno. Las raices regadas por la abulia colmarán la tragedia del teléfono movil, la cena y una tarde de oscuro multicine. Habrá niños de fondo, paella, y garbanzos de odio. Será una vida llena.

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