jueves, 14 de marzo de 2013

EL POSIBLE

Creo en las oscuridades suicidas del tacto.
La protesta esconde el asesinato.
Soledad hasta hacerse el alma encima.
La palabra es un dedo que señala, una mecha encendida.
Ni siquiera la pureza de lo falso.
Sin escapatoria queda el muro.
El asco está más allá del vómito.
La bondad es indefensión agresiva.
La esperanza es lo primero que se vende.
El poeta es un exagerado que se queda corto,
crear posibilidades tejiendo veladuras.

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