EL SILBO

Cuando aparece el silbido las canciones desaparecen. El silbido como una flor resignada, como el poema al grito, como la convivencia al amor, tragedias que consumen humo sin prisa. El silbido llega un día para quedarse, por eso silba el currela y el jefe, para disimular la mano invisible que les encandena a sí mismos. El silbido es la cadena, la resignación indiferente que señala el asco. Si quien canta sus males espanta, quien silba sus males señala. Silban los cómicos para disimular, quien silba sobreactúa, soplando el mal aliento, la mala conciencia del estómago de un whisky acusador. Nadie silba con ganas, nadie dice voy a silbar para desfogarme. Es la medianía, el horario, el moco debajo del sofá. Es la cara de tonto, el puñal en el ojo, la violación en el ojo, y hasta el ojo mismo. Los ojos son silbidos que nadie escucha de tan monótonos, de tan átonos que se diría en Silbido.

EL INFARTO

Hay una justicia íntima que asesina al padre pero no al estilo Freud ni otras cesarobrutadas, me refiero a la muerte real por justicia imponderable. Que los suicidas tiren las armas al suelo, muerto el perro la rabia se lo piensa, y se respira mejor. No me refiero al asesinato, ni al accidente, me refiero a la venganza justa de pagar vida con muerte. Que a cada vida se ajusticie una muerte para no jugar al eufemismo del suicídate si quieres, que a inducir no se gana nadie. Por eso, creo, se inventó el infarto. 

EL PERRO

“Escribir ahora no es ya llorar, sino alucinar, creerse como un delirio, ser alguien en un mundo para alguien”.

Leopoldo María Panero.

Notar que una ráfaga seca las ojos de golpe, que se cae la clorofila a los pies de la ceniza; que la ilusión pesaba y ya no. Descubrir el momento del dísparo y por qué escriben notas los suicidas. No hay disculpa por quemar el delito de vivir. Y en este problema de cantidades vamos haciendo recuento de ciénagas. Al despertar la hormiga seguía ahí, con su sensación de pánico mientras le aplastaba con mi dedo, dedo que ella no veía, corriendo del diccionario al hormiguero, del soneto a la cerveza en un para qué de vértigo. Mientras los padres lloran y las madres sacan los ojos a sus hijos a mandobles de pezón. Vuelve la ráfaga con su ceguera de tiempo, con su ceniza de asco a cuestionar los besos. Vuelven los perros a dar respuestas, vuelven las noches a ladrar estrellas. Otro paso más hacia la ventana por donde veo su mano caminando hacia otras manos, tierna de rabia, perdida y vacía.

LA VIOLENCIA

-Perdono mis impertinencias con memoria selectiva.
-En la oscuridad se piensa mejor.
-Dónde están las estrellas cuando se necesitan.
-Se ha perdido el poema del asco. El beso ya no siente.
-Presente como una fotografía de futuro.
-También se escupen los besos.
-Maltrataba defendiéndose.
-La violencia atroz de lo aceptado.
-Cuestión de cantidades como la vida. 
-En el cansancio limpio está lo decente.

LA ZOOLOGÍA

-Lo cordial tiene una veneración estricta.
-El mito destruye lo venerable.
-Llaman depresión a la lucidez y loco a quien la disfruta de manera insoportable.
-Tristeza latente como sangre crítica.
-Cuando se descubre el funcionamiento del amor queda el cinismo.
-El cinismo como máscara tiene poco recorrido.
-Me interesan los arrabales del lenguaje; algo que vaya más allá de la meteorología, la gastronomía, la moda, la telefonía y la familia.
-Bailar pegados cada uno en su punta del universo. Mis ojos hundidos en el sofá, tus manos posadas en la persona que nunca seré. En silencio, girando con cinismo en el vals del tiempo hasta que la canción se acabe. Y nos sorprendamos cara a cara en el fracaso, que decía Sergio Dalma.

LA BALDOSA

“La vida, cuerda o loca, es siempre una certidumbre absurda”

Leopoldo María Panero.

La distancia no necesita amigos y lleva pistola. Se deposita como el polvo, inapreciable, como el crecimiento de las uñas, hasta que un día una mano despistada se posa sobre el mueble y sientes que resbala por el tamo. Como el pelo, como el hambre y el calor, la distancia es la cutícula trabándose en la grima. Y el cinismo arde porque callas. Y tus ojos te miran por dentro, bajan hasta el estómago para comprobar qué has comido, por qué se preocupan tanto por ese escaque. Y te sorprendes con la magia del asco, en esa repetición implacable que te hunde más en el sillón, en el hueco donde se sientan tus ojos vigilantes. “No te pongas así” escuchas una y otra vez, sin embargo tu has oído otra cosa, “un buenos días”, una piedra escondiendo su mano, alguien que sale de casa despacio con la cara de tonto de quien se ve sorprendido. Sonidos que entran por las ventanas, pedradas sin nombre, firmas de asfixia para tu brasero cotidiano. Y tu rincón se va haciendo más y más angosto. Notas la presencia del miedo y la extrañeza. Notas los gestos de las hormigas y cómo piensa el aire. Y te tratan con la condescendencia que se da a los locos para que se tomen la pastilla. El hueco se va estrechando y ya no puedes saltar.

EL CÍNICO

“Cinismo:
nombre masculino
    1.Actitud de la persona que miente con descaro y defiende o practica de forma descarada, impúdica y deshonesta algo que merece general desaprobación.
    "cinismo oportunista; cinismo descarado; era un mundo donde la decadencia irreversible y el cinismo elegante se habían convertido en modo de vida estéticamente aceptable"
    2.Doctrina filosófica fundada por Antístenes (siglo v a. C.) que se caracteriza por el rechazo de los convencionalismos sociales y de la moral comúnmente admitida”.

Con esta definición de cinismo (una cosa y su contrario) podríamos aplicar el sustantivo a casi cualquier ámbito de la vida, y quedarnos tan cínicos.

EL IMBÉCIL

"No sé si hay más imbéciles que antes pero tengo la sensación que se manifiestan más"

"Los imbéciles no tienen esperanza. No la necesitan. Por el hecho de ser imbéciles, todo les parece sencillo"

George Brassens
"El tonto es tonto porque no es bueno"
Miguel de Unamuno.

"Un ignorante puede mejorar pero el imbécil está viciado por la estupidez".

JSP

A J., M., A, M.A., M., B., A., P., J.M, A.R., C.C., J.R., 

C.R., S., C., M., E., S., T., G., C.F., P., P., M.C., y M.

con desprecio.

Viven ajenos en lo ajeno. Sienten el conocimiento como insulto, el silencio como desprecio, la soledad como locura, tu suicidio como justicia. Son la conciencia furtiva, arquitectos de tangibles, forenses de panaderías; endogámicos, creadores de un vacío criminal; futbolistas sin balón, repeticiones sin réplica, agujeros; actúan por rechazo, hablan por no callar; reiteran y repiten en monólogo exterior, egoístas de los demás; atónitos de sí mismos; satisfacción, pensamiento y pereza unidos en ADN; únicos por comunes; pedanías de su teléfono móvil; muchedumbre en singular que siempre vuelve.

EL MERCADONA

“Amigo que no me lee,
amigo que no es mi amigo,
porque yo no estoy en mí
mas que en aquello que escribo”.
José Bergamín.

Para Arturo,

amigo del Mercadona.

Cada domingo un poco más lunes, el sí se hace más grande y la noche más pesada como mañana por la mañana. Soy un eco que arrastra los brazos. Un grito consciente de la paz del sol. El consuelo huele a pañal, y pienso en viajar tan lejos como cueste el billete. A veces la soledad de un ojo se tropieza contigo en la magnitud del Mercadona. “Jonás, has llegado demasiado pronto”. Y lanzo sus palabras al tobogán de las citas. Y balanceo las metáforas hasta que me dicen que pare, que andan un poco mareadas. Y canto el verano, y bebo el verano (es lo que toca), y fumo la aguda marihuana. Y ya no siento ni la tristeza de los deprimidos: sé destilar el asco. Así llegará mañana por la mañana con los brazos tan largos como cuerdas de tender la ropa y ella me dice que aproveche “que ahora todo seca antes”. Entiendo. Le digo que ya, y se me agacha el sí hacia palabras que hablan del tiempo, de huecos sin réplica, hace calor, mañana será domingo. Y sientes que la soledad habla el idioma de la hormiga. Pero sabes que la hormigas caminan el  rumbo de la migaja con que pasar el invierno. Y vuelves al sí de los domingos, a las tardes donde el hastío ha forjado su maquillaje de piscina. En verano el sudor escuece y no se sabe lo que es alcohol y lo que es saliva. Y recuerdo el “demasiado pronto” pero ya es tarde. Sí. Y nadie me devuelve el ojo de la emoción, por más que acuda al Mercadona, a diario.

LA CAJA

La persiana como una caja con agujeros donde mora un gusano. Con el calor se quema el sueño y la muerte se revuelve como una larva. La sangre tropieza, el aire quiere ser tierra, la furia oxígeno. Lejano como un libro camino hacia el opuesto. El tiempo tiene sus modas y hoy he visto volar un selfie. Desde las escamas, las branquias y este anzuelo, un sedal se clava en la distancia del mundo. A través de los agujeros he visto el ojo del polvo clavado en mi retina. Sudaba, le olía el aliento a pulpo, como la boca de los viejos. El cuello se expande cuando se cierra. Y aparecen hormigas por la cocina cortándole los ojos a un gato que ha orinado en la puerta. Fuera se oyen voces agudas, a veces chillan como el ladrido de un perrito al que acaban de pisar. En esa polvareda de gritos el mundo supura su asco y los niños envejecen más rápido. Los agujeros me están mirando.

LA CONFIANZA

"La vida es siempre una certidumbre absurda".

"Solo soy a ratos".

Leopoldo María Panero.

Quien no hiere la palabra no vive el silencio.
La piel toca la memoria.
Domingos como septiembres cotidianos.
Pretendo el egoísmo del tiempo.
Solemos ser cuando queremos estar.
Hay una creación que nace de la confianza.
La educación consiste en pensar en miedo.
Sin vanidad solo hay soberbia.
El dinero es el robo.