Qué realidad es esta. La luz de la estrella que vemos quizá no exista. Somos esa posibilidad. Una duda que tienta la niebla. El oxígeno que nos vive, nos oxida. El sol que nos vitamina, nos calcina. Complejas dosis de caos y orden. Una realidad privada nos impide ir más allá. Somos intención en la niebla, un horizonte, una ambición que se olvida. Límites dinámicos como físicas de átomo. No sé. Cuando escribo no sé la paradoja clarifica el acto de escribir. Nos reconocemos en el residuo, en estas palabras que concretan. En la mirada que nos expresa y que tanto te busca. En el roce que libera. El residuo tiene lírica de verso. La basura enciende el desastre. Alimenta el hambre peor. No entraremos en detalles ni geografías. Somos nuestro sobrante. Desde la babosa -esa trayectoria-, dibujamos nuestro ejemplo.
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