LA VERDUMBRE

Qué desagradable resulta caerle bien a la gente que te cae mal.

El Perich.

Unidos por el olor de una célula como quien entra en otra casa. Nos sabemos diferentes sin remedio y no queremos. Por allí las tardes alegres, aquí el ahogo siquiera con refranes. Y las prolongaciones del tiempo retenido en constantes mansedumbres. Asumida la diferencia asesinamos los cambios. Y juguetear por los escondites de la noche a pisar otros corazones, a palpar el miedo y replegarse al que dirán de su conciencia. Semblanzas lacradas por las mañanas –ese silencio- donde nadie recuerda porque olvidan de los sueños que nacieron. Los árboles en su verdumbre exhalan orines de clorofila para que los hombres odien a los mosquitos. Hay que encumbrarse a la roca madrugante de lo íntimo para desafiar al horizonte. Las mujeres callan con la dureza de las puertas, reducidas como pequeñas charlas. En verano, cuando la sed, ráfagas de sol en los amigos grandes, en las melodías de los ojos inabarcantes. Porque nadie aguanta el paraíso.

LA NADA

A ella y sus misterios...

Ante el egoísmo de atenciones quién puede solidarse. A tientas, como el aire sin piel de un recuerdo, el tiempo es un cuándo. Que sufro por la luz lo sabes. Y la mirada por encima de los sexos ansiando la orgiástica del cariño. Mírame -apenas sé quien eres- pero pasan los nuncas como si fueran palabras sin abrir. Hay silencios –ay- que estallan por los labios del mañana. Y tejiendo este ahora con lo que me va quedando de presente, vengo ante ti, a que me digas no te quise nunca, a que me tires los espermas a la cara, a humillarme el desnudo, a quemarme los fonemas –la palabra, la palabra…- porque yo ya no soy yo ni mi nada es ya mi nada. He venido a darme en darte. En calentar la tibieza del ser humano que me gime cuando te pienso y pienso que vivir ya vale la pena, -la pena- ay.

LA SOLIDARIDAD

Hay una economía de la generosidad.

 Norman Mailer

A mi hermano Saúl, 
generoso visceral como mi padre.


La vida es egoísmo.
El peor egoísta es el solidario porque es el egoísta de los demás.
El solidario es tan egoísta que usurpa a los demás su capacidad de serlo.
El solidario es el mayor egoísta del mundo porque regodea su egoísmo en la túnica de la bondad.
El solidario es víctima del egoísmo moral de la sociedad.
Si no fuésemos egoístas seríamos otro.
Desde el espermatozoide al nicho somos víctimas de un egoísmo azaroso.
Lo mío y lo nuestro esconden las escrituras de compra-venta.
La vida es capitalista.
La vida es egoísmo y los humanos su materialismo histórico.
Sin egoísmo sólo hay pasa tiempo.
La envidia siempre es malévola, la envidia sana se llama admiración.
El egoísmo es honesto.
La solidaridad es el artificio innombrable de un egoísmo proyectado.
La solidaridad es compleja por eso se impone la simplicidad del egoísmo simple que es el egoísmo puro.
Entre solidaridad y egoísmo librémonos del sucedáneo.
Llamamos solidaridad al egoísmo utilizando a los demás.
La bondad es el egoísmo enmascarado.
A menudo el egoísmo puede ser solidario porque se basa en la máxima de querer para ti lo que querrías para los demás.
La solidaridad es un instinto egoísta de supervivencia.
En mi egoísmo solo pretendo la empatía entre soledades.
La perplejidad es lo que queda cuando descubrimos la vida.

LOS TÁRTAROS

"Nada soy, nada puedo, nada sigo.

Traigo, por ilusión, mi ser conmigo".

Fernando Pessoa.

Como un pinchazo de calor que sube por la luz, como el abrazo de un amigo que aparece. Un calor de granito que emana del verdor, así las horas. Sin la prisa de la pena ni la tranquilidad satisfecha sólo un tiempo dilatado por temblores. Y de súbito necesitar el viaje de las manos al abuelo, los lugares del nunca, la melancolía. Combatir con risa el tedio de las peluquerías para no entenderme. Frases inconexas para ocultar la tristeza. Pero las palabras delatan las sombras -por su brillo las conoceréis- y en esta angustia de lo anticipado (la angustia es eso) quitar el aire a los versos para no asfixiarlos. Volver a los silencios para no cansar al ruido. Y desear, como si todo, un otro igual para que el vacío recupere su pureza, pero ya todo tiene su melodía, su residuo, su fatalidad de vida. Ya los ojos como dedos chupados con el azúcar de lo inconsciente, como un polen de trenes por las estaciones del mundo. Sublimar la pérdida en rastros de color, fiebre y tersuras licuantes. Digo lo siento y es mentira porque sé que digo mentiras falsas por todo el tiempo subjuntivo. Y al cabo claridades.

LA MUÑECA

"También es tu dulzura

una tormenta".

Eugenio Montale

A mi tía Mari.

A lo lejos andas por la piel cerosa de la fruta. París era una fiesta y Vallecas lo de menos. Un pistola hacía guardias a la pobreza. Disparaba sobre el campo con el miedo de los pueblos. Y pasaron los hijos y llegaron los muertos. A veces llanto por no reír. Perdida por la pérdida, doliente por la vida con un siempre de yaveremos por los ojos. Apenas un quizá recogido y noches bordadas con filigranas del alba. Y los diminutivos tranquilos de la lechuza, parques con nostalgia y quistes sin aliento porque para el susurro hace falta un encuentro. Saber que existe el misterio para no sospechar de las caricias. De bondad también se muere. Caramelos de menta de muñecas sonámbulas, belenes duros como turrones luminosos. Besos opacos, silencio por las alcobas donde aparece una fregona. De vez en cuando una avería y un teléfono. Y el rastro de la vida por las paredes.

FRANZ KAFKA

"Lo grande no es la imagen sino la imaginación que provoca"
Jean Luc Godard

Sé que tras la bruma hay un bosque sediento de verdores. La lluvia volverá nítido el color desdibujado de lo seco. El ansia hace retroceder los límites de la maravilla. Sin prisa, iremos acotando el misterio del grito, del vuelo infantil de las golondrinas. La explicación requiere el tiempo de la podredumbre. Las cosas exigen su porqué, sólo los niños pueden convertirse en lo que quieran. Las maravillas se contemplan desde la distancia, por encima de las tapias, cuando la alegría del sufrimiento corona con su angustia. Saltar para no caer. Esta lentitud efímera llena de fiebre sin más delirio que un televisor encendido. Ay, si la vida bajase la cabeza. Muchas primaveras sobre el mundo, muchas caricias con su amor a cuestas. Las calculadoras quieren leerse, disfrutarse en los demás. Los números destejen sus formas -se tumban, se miran al espejo- buscando su grafía. Quien distingue la a del 6, la e del 9. El 0 viene de la o admirativa de la muerte. Y en este jugar llegará el otoño. El invierno todo lo abarca. Y en este tan abril: "¿Dónde está la primavera?"

LA HISTORIA

"Vivir es una caída horizontal"
Jean Cocteau.

Toco los objetos. Encaro las formas mirando a los insectos. En la huida del tiempo la vida existe. Profundidades de saliva rebosando por los ojos del aire –verde- provocativo con una cúpula que gime. Alguien lima las uñas durante el sueño y el barro duro del guardabarros sobre las caras de los niños en la composición que remata un llanto. Dócil -como la violencia- es el silencio. Desaparecieron las preguntas, crecieron alas sobre los bultos. Y de nuevo los objetos. Las manos nacidas de la caricia apretando gatillos. Se ha suicidado. Ha muerto. Y la vida, antagonía de si misma, repta como el consuelo, como los gatos pobres, por carreteras secundarias donde titilan las luces.

LA VISITA

Pensándome, he olvidado mis tiempos de vitamina, de agua y útero y me he visto esperando el resorte con que tentar a las páginas. Paseando la soledad, echando de menos el presente perfecto del verbo ser. Y me encuentro buceando las hélices que vuelan por el adn del tiempo. Preguntando el azar de mis besos, de mis actos, lo fortuito de la muerte. La vida está muerta. Mi madre dice que tardé en llegar, mis ojos andan cerrados lo más del día, abiertos de noche, en una sonámbula pena sola. Mis ojos -ojo/pena de dolor/risa- no lloran. Nací con los ojos lúcidos de la tristeza. Me veo en las fotografías del niño pensando la melancolía de ese chico que fui yo. En otras veo una risa que es la risa del no llorar. Mi abuelo me llamaba el abuelo.

LAS NOTAS

La soledad es compañía en el ser.
La felicidad es la búsqueda del consuelo.
Pensar te lleva al muro.
La paternidad es la tiranía de los pobres.
La maternidad es la prueba irrefrenable de la biología por subyugar al prójimo.
El afecto enamora.
Por amor se mata, de razón se muere.
El tiempo dura poco.
El tiempo está fuera de sitio.
En palabras, la cantidad es calidad.
La naturaleza es egoísmo universal.
El pene es un termómetro emocional.
El amor es el negocio más sutil.
Somos las fotografías que rompemos.
Pregúntale al texto. Si no sabe responder: ¡Suspendido!
La física es una limitación azarosa.
La vida es una ausencia.
Sólo tenía todo.
La diferencia es importante.
El tiro no puede romper el aire.
Lo que no puede decirse, puede decirse mejor.
Lo más peligroso de un criminal es su victimismo.
La soberbia es la dignidad de la conciencia.
Muestra y demostrarás.
El respeto es resignación.
La honestidad es la justicia interior.
El castellano por venir muere con Gómez de la Serna.
Leer es lo más revolucionario frente al capitalismo productivo: no sirve para nada.
La lectura es necesaria por lo contrario.
Despejar la mente es despejar la muerte.
Con las medias tintas se escribe a medias.
La bondad no es cariño es saberse con el mundo.
Lo peor de hablar es su atrevimiento.
Lo peor del ignorante es que no sabe serlo.
Lo peor del ignorante no es que no sepa es que no se pregunta.
La ignorancia es falta de inquietud.
La sabiduría es de ignorantes.
No hay peor hipocresía que escuchar al ignorante.
El respeto es la forma más cruel de la censura.
El verdadero respeto es no hacer caso.
También la mentira es falsa.
La gente no quiere tu opinión quiere tu apoyo.
La gente quiere opiniones asequibles.
La condición es culpable si no es razonada.

LA BONDAD

Forjando la creencia a golpe de soledades. A fuerza de líricas -asesinando estéticas- llegaste al nadie. Allí, sobre los ecos del paseo, la honestidad se deshace como arenas infantiles. El agua sube en llamaradas de cielo. Tus manos responden a la piel pensando en los huesos, en neuralgias miedosas. La tragedia es explícita como el tiempo que la consume. La bondad no es solo cariño es saberse con el mundo. De nada sirven las caricias si callan las palabras, si calman la sangre para mañana. La bondad hay que completarla porque si no es otro cuchillo. De bondad también se mata. Hay que preguntarse más allá de los sentidos, hay que sentirse más allá de la pregunta. Hay que preguntarse más allá. El amor -como el universo- requiere su tiempo. No podemos acelerar lo que no existe, por eso el respeto es una resignación consentida que es la forma de no sentir, lo más puro de la derrota. El tiempo dura poco. Las alas pierden el vuelo. En tus manos no hay nada.

LA PIEL

El sol se va empastando por el aire hasta que los ojos pesan como el plomo. La garganta como un amasijo de trapos. La asfixia no puede explicarse porque sin oxígeno no hay combustión. Los satélites hacen sus guardias sobre el mundo. Las camas como camillas, las píldoras vigilando los leucocitos. Un enorme ojo que no pestañea porque no siente, porque la cámara es cámara porque te vigila. Alguien viene. Un ruido. Un galopar de miedos. Lo mínimo en estado máximo. Y mis ojos tanteando sus temblores. Y el odio corriendo por las playas y los márgenes ardiendo y los besos secos y la tierra corta. En el filo del mundo la sangre mana al movimiento. Despertar en el hábito del tiempo preguntando el sentido a los relojes. Amanecer sin alba -llegas al día sin tristeza- y la piel sigue ahí. Nada ha ocurrido.