Busco
entre las manos el tacto
de
la memoria,
el
chispazo que funde el siempre.
Aparto
madejas podridas.
mirando
hacia lo estático.
Busco
en la memoria del tacto
las
manos del instante
imposible.
imposible.
Mezclo
los charcos del ojo
con
el palo del niño
asustado.
Busco
la razón del tiempo,
el
espacio invisible de la distancia,
la
mano culpable que tranquilice.
Recojo
lentas torpezas
en
otro poema.
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