EL MEÑIQUE

Mi monstruo me ha subido la tristeza. Me ha devuelto un silencio diferente, una lágrima antigua, un verso de enero, un ansia de importar. Y he llamado a mi madre por si no tiene hijo, y la he felicitado por su cumpleaños, pensando en mi. No existe la palabra huérfana de hijo. Son los palimpsestos de la vida. Censura de archivo para previsores. Mi monstruo se infla cuando duermo poco y leo mucho, cuando se me juntan las mariposas con los quijotes, cuando los molinos giran porque lo dice la Panza del viento. Sancho vende placas solares baratas y Barataria está en escombros. Cuando tengo el monstruo subido, pienso en diagonal, se me escapan las cuchillas. Palabras bifaces que dejan un silencio de charcutería. Desde la raja se encuentra lo sencillo. La simpleza de un dedo por ejemplo. El meñique recuerda que esta tristeza viene del frío, de la serotonina cazurra del reuma. El meñique es el equilibrio de la mano. La impertinencia del sorbo, el palo de los bebés, el que comienza el cuento. Y palabra a palabra voy desinflando mis terribles, mis pequeñas angustias, mis ascos complacientes como un Buñuel de vacaciones.

LA FUGA

Voy cambiando de silencio. Ahora no se agota, dura más. Voy bruñendo la pereza de las puntas, ese filo del sonido que busca el sol entre las rocas. El silencio tiene su propio otoño. Pasa del moco al para qué. Ahora se prolonga como una muerte, con su llanto, su tranquilidad y su exfuturo. El silencio no tiene tiempo. Calla como un rompehielos de perspectivas. Es la tos de la almohada, el sueño de las mujeres, las hojas en el suelo de los parques. El silencio, con su química de lol, se asoma al wáter para mirarse al espejo. Ni una crónica, ni un gesto, ni un libro. El silencio no tiene piel y no ve más allá de las pantallas. Este silencio que ahora nace, viene de otros huecos, de un cansancio de siempres. De respuestas acumuladas en el desván del otra vez. Antecede al punto, atisba la mueca al otro lado del unilento, arrasado por una fuga de látigos. Silencio tranquilo que se miente andando, bebiendo agua, y fregando los cacharros.

EL SOBACO

Cuando se consume la búsqueda comienza el encuentro. Aparece la espina con su olor a espalda. Aparece lo que estaba y nace el consuelo, la necesidad de lo ambiguo, de creernos y crearnos el don Quijote de la vida; la mentirosa verdad de la locura, de que la pólvora iluminó un instante que la pavesa ardió durante el frío. Somos generosos en la tragedia, tendemos a compensar, a imaginar el Rajoy que llevamos dentro. Sacamos el "hilillo" del esperpento para perfumar el sobaco. Pero sabemos que no vendrá y volvemos a dolernos del exfuturo y así sucesivamuerte. Por eso nacen los locos. Por eso María Moliner, Justo Gallego y la filatelia. Por eso Balzac, Galdós y Las mil y una noches. Porque el polvo no tiene sentido por mucho que diga Quevedo. El sentido del polvo es posarse, lo contrario del vuelo de la neurona que Cajal llamaba la mariposa del alma. El polvo, como residuo, no vale más que tiempo perdido. Por eso Proust lo buscaba, para forjar su rocinante en el Veronal de la cama. Para respirar el vuelo de su cuarto y dotar de alas a su farmacia. La niebla es lo contrario a la polvareda. Es el vuelo rasante de los sueños, cuando la legaña baja a por el pan y nos invita a imaginar. Luego escampa y la luz devuelve las sombras al mundo. La claridad de la niebla no deja polvo, deja rocío, esa lágrima alegre como la baba de un niño. El frío tensa el reuma y eriza los objetos, le da cuerda a las espinas y nos pone una barra en el sobaco.

EL LINCE

http://www.canalextremadura.es/alacarta/tv/videos/el-lince-30-211218

LA LAVADORA

-El amor enseña a apagar el brasero.

-Corregía metáforas.

-Vestía calendarios.

-Pellet humano.

-Retrocedía al detenerse.

-Parece lo que aparenta.

-Qué blandito más gracioso.

-Sin ficción no hay Reality.

-La belleza necesita lenguaje.

-Cruel por cobarde.

-La televisión te convierte en fama.

-Callos en las gafas.

-La película era la serie.

-Alegrías de lavadora.

LA INTEGRIDAD

A mi padre

Tontería trascendental.
Odio pedagógico.
Justicia dice.
Mediocridad radical.
Timidez exhibicionista.
Sufría disfrutando.
Apariencia parecida.
Suplica odio.
Tacto virtual.
Igualdad injusta.
Compromiso colateral.
Era millenian.

Místico social.

Asumía rabia.

Venganza inocente.

Discriminación equitativa.

Apatía empática.

Baba TV.

Escribía suturando. 

Totalidad parcial.

Escombros integrales.
Automorimundo.

EL CONTENEDOR

"-No se te olvide mandarme enlace a tus viñetas...

-Te escribí ya un mailo... mira los spam"

Spam: correo basura.

A Pablo Gadea

Desde el ático no se ven los contenedores ni los ancianos que rebuscan en la basura del portal. Desde la terraza, el humo decora la melancolía. Desde la altura todo es condescendencia. Con el tiempo, la vida pone el contenedor en su sitio. Nacimos en la huella saciada del mundo, en la pavesa ideológica del privilegio. Por eso nuestro hambre viene de la metáfora. De las minucias interiores que acaban en suicidio. Desde el ático se oyen niños y televisores como bromas infinitas. En la cima no hay lugar para las frutas podridas ni tiempo para la tensión que surge de la vergüenza del hambre. Nuestra humillación reside en el qué dirán de los abrazos. Llegamos al agujero mirando a las nubes y ahora rebusco entre Viagra tu oxígeno virtual. La podredumbre no huele. Es una oficina sin espacio. Un ojo que se mira a sí mismo a través de los demás. Es el gatillo binario de las amenazas. En el jardín de los iconos encontré recuerdos. Era la ciénaga iluminada de un crédito express. Somos la carga del lodo, la química de un algoritmo que sangra. Un dolor sin horizonte, un contenedor sin fondo, un abrazo que llora porque olvidó su contraseña.

LA TRANSPARENCIA

Vendía gratis.
Trazabilidad espontánea.
Imitación original.
Financiaba regalos.
Falsedad original.
Sillón furtivo.
Troquel salvaje.
Eternidad diaria.
Cantidades únicas.
Matiz radical.
Gemelos irrepetibles.
Menstruación lírica.
Saludos íntimos.
Repugnancia exquisita.

LA CONFORMIDAD

La memoria del dolor hace el silencio.
Cada risa con su marketing.
Asumir consuela. 
Cagaba de 8 a 15.
Se enamoró de un calendario.
Paleto como un Alcalde.
Vívía en el bucle de un fractal.
Descubrió que el volante era el freno.
Ya no te encuentro las metáforas.
Tiempos de bulimia.
En serio o en serie.
8000 millones de hemorragias.
Versos contra cortinas.
Entretenía al aburrimiento.
La vida vivía en la conformidad.

LA BONDAD

“Sólo hay alguien que merece todo mi desprecio 

y es quien siendo consciente es inferior a sí mismo”.

JRJ. 
"Ser bueno es ser valiente".
Antonio Machado.

A las buenas personas.

Egoísmo solidario.

No hubo alfombra para su tontería.

La indolencia muere matando.

La ignorancia con su docilidad de alcurnia.

Aquel yo escupía ellos.

El desdén volverá radical.

La bondad con su pasividad violenta.

Su egoísmo dolía.

EL SECRETO

Compensaba odio con miedo.

Intuía para compensar.

Sin creencia no hay militancia.

La utilidad no entusiasma.

Descubrió la vida en el aburrimiento.

Financiaban depresión.

Buscaba intimidad en lo secreto.