LA SANGRE

A "Willy" Toledo

Al apagar la tele se paró el mundo. Las paredes estrecharon su cerco hacia los ojos metiendo a empujones el eco del silencio. La sangre, como un toro pasado, siempre aparece coagulada, metida en bolsas o bajo microscopios. Convendría aclarar que está dentro de los cuerpos. No sale de los escombros ni de las balas ni de los buitres. A través del silencio la sangre se coagula, es un terrón de fosa común, el nombre propio del olvido. La cadena trófica de la sangre empieza en la urna y acaba en Libia, o quién sabe. La sangre es caprichosa. La sangre es el detergente universal.

EL VÓMITO

Dentro de la nausea nacen los colores. El vómito –flor estrellada- con su gama dolorosa, es una vorágine de vida súbita que se precipita hacia las cañerías de los ríos que van a dar a la mar. Violento como un semen loco, tirado como un aborto frío y sudoroso, busco el contacto lápido del suelo. Allí retorciendo al pez fuera del agua contemplé la desolación invisible de las vísceras. El sol fue atrasando al amarillo. El calor rezagó la escarcha. Todo fue una ausencia de lugares y tiempos que ni siquiera estaban fuera de sitio. La mansedumbre de las cosas sin importancia cambió los canales de la tele, hizo la comida, trajo a casa algunos libros, palabras, en fin. Y en ese matar el tiempo rezagado, recuerdo que olvidé el paragüas detrás del aire seco. Sin consuelo. A tientas.

EL TIEMPO

Las horas, soldaditos de tiempo, inertes a la lluvia, siguen el camino de las voces de madera. –Son muchos años fumando-, dijo equivocadamente. El humo es inofensivo casi necesario, es la vida lo que huele. Y en la búsqueda de las espaldas de las puertas queremos encontrarnos los besos, el cariño que no fue. Pero las horas, inertes al carmín, siguen su curso hacia el silencio de las uñas, hacia lo ajado de la piel. Alguien desea romper el tiempo con sus pestañas de hielo. Piensa en sajar el semen, en fecundar las nubes con la calma del sol. Pero las horas, inertes al calor, siguen su senda de noches, su mecanismo de pérdidas, su distancia de miedo. Todo es posible en un segundo.

EL VUELO

La poesía nace en otoño.

La poesía es lo anterior.

El contraste da credibilidad, la maestría exigencia.

La utopía sólo es posible si fracasa.

El tiempo es la vigilancia del dinero.

El tiempo es un invento de la finitud humana al servicio del consumo.

La muerte son los padres.

El ocio nace con el negocio.

Si hay policía pasa algo bueno.

El intelectual es un ingenuo, constante y deshonesto.

La paternidad es la mayor de las vanidades.

El erotismo es sinónimo de poesía, la seducción es su lenguaje.

Hay que vivir, no matar el tiempo.

Al final todo es un principio que dice para qué.

LA PARADOJA

En la comodidad todo parece dinero. Los cojines son las sonrisas tibias del aire, los buenos días y el tenga usted. Lo cómodo surge de las carteras llenas, de los bocadillos calientes y el agua fresca. Lo cómodo es natural como las poses de una fotografía. Complaciente como un niño con sus padres, como un pescado terminado, como una oposición de policía. La nevera llena, el aire acondicionado, la cama hecha, el coche limpio, el asiento libre, la hora menos en Canarias. Es la sobremesa de las bromas amables. El café con siesta, un septiembre juliaceo. Es lo contrario a la tragedia, al drama histérico de la prisa oscura. Los pueblos son lugares trágicos y complacientes. Son las cajas de zapatos de seda. Las lupas de las vecinas estériles, el remanso atroz de las conciencias. La paradoja humana hecha cercanía.