jueves, 30 de julio de 2015

LA VIOLENCIA

-Perdono mis impertinencias con memoria selectiva.
-En la oscuridad se piensa mejor.
-Dónde están las estrellas cuando se necesitan.
-Se ha perdido el poema del asco. El beso ya no siente.
-Presente como una fotografía de futuro.
-También se escupen los besos.
-Maltrataba defendiéndose.
-La violencia atroz de lo aceptado.
-Cuestión de cantidades como la vida. 
-En el cansancio limpio está lo decente.


miércoles, 29 de julio de 2015

LA ZOOLOGÍA

-Lo cordial tiene una veneración estricta.
-El mito destruye lo venerable.
-Llaman depresión a la lucidez y loco a quien la disfruta de manera insoportable.
-Tristeza latente como sangre crítica.
-Cuando se descubre el funcionamiento del amor queda el cinismo.
-El cinismo como máscara tiene poco recorrido.
-Me interesan los arrabales del lenguaje; algo que vaya más allá de la meteorología, la gastronomía, la moda, la telefonía y la familia.
-Bailar pegados cada uno en su punta del universo. Mis ojos hundidos en el sofá, tus manos posadas en la persona que nunca seré. En silencio, girando con cinismo en el vals del tiempo hasta que la canción se acabe. Y nos sorprendamos cara a cara en el fracaso, que decía Sergio Dalma.


martes, 28 de julio de 2015

LA BALDOSA

“La vida, cuerda o loca, es siempre una certidumbre absurda”
Leopoldo María Panero.

La distancia no necesita amigos y lleva pistola. Se deposita como el polvo, inapreciable, como el crecimiento de las uñas, hasta que un día una mano despistada se posa sobre el mueble y sientes que resbala por el tamo. Como el pelo, como el hambre y el calor, la distancia es la cutícula trabándose en la grima. Y el cinismo arde porque callas. Y tus ojos te miran por dentro, bajan hasta el estómago para comprobar qué has comido, por qué se preocupan tanto por ese escaque. Y te sorprendes con la magia del asco, en esa repetición implacable que te hunde más en el sillón, en el hueco donde se sientan tus ojos vigilantes. “No te pongas así” escuchas una y otra vez, sin embargo tu has oído otra cosa, “un buenos días”, una piedra escondiendo su mano, alguien que sale de casa despacio con la cara de tonto de quien se ve sorprendido. Sonidos que entran por las ventanas, pedradas sin nombre, firmas de asfixia para tu brasero cotidiano. Y tu rincón se va haciendo más y más angosto. Notas la presencia del miedo y la extrañeza. Notas los gestos de las hormigas y cómo piensa el aire. Y te tratan con la condescendencia que se da a los locos para que se tomen la pastilla. El hueco se va estrechando y ya no puedes saltar.

lunes, 27 de julio de 2015

EL CÍNICO

“Cinismo:
nombre masculino
    1.Actitud de la persona que miente con descaro y defiende o practica de forma descarada, impúdica y deshonesta algo que merece general desaprobación.
    "cinismo oportunista; cinismo descarado; era un mundo donde la decadencia irreversible y el cinismo elegante se habían convertido en modo de vida estéticamente aceptable"
    2.Doctrina filosófica fundada por Antístenes (siglo v a. C.) que se caracteriza por el rechazo de los convencionalismos sociales y de la moral comúnmente admitida”.


Con esta definición de cinismo (una cosa y su contrario) podríamos aplicar el sustantivo a casi cualquier ámbito de la vida, y quedarnos tan cínicos.

sábado, 18 de julio de 2015

EL IMBÉCIL

"No sé si hay más imbéciles que antes pero tengo la sensación que se manifiestan más"
"Los imbéciles no tienen esperanza. No la necesitan. Por el hecho de ser imbéciles, todo les parece sencillo"
George Brassens
"El tonto es tonto porque no es bueno"
Miguel de Unamuno.
"Un ignorante puede mejorar pero el imbécil está viciado por la estupidez".
JSP

A J., M., A, M.A., M., B., A., P., J.M, A.R., C.C., J.R., 
C.R., S., C., M., E., S., T., G., C.F., P., P., M.C., y M.
con desprecio.

Viven ajenos en lo ajeno. Sienten el conocimiento como insulto, el silencio como desprecio, la soledad como locura, tu suicidio como justicia. Son la conciencia furtiva, arquitectos de tangibles, forenses de panaderías; endogámicos, creadores de un vacío criminal; futbolistas sin balón, repeticiones sin réplica, agujeros; actúan por rechazo, hablan por no callar; reiteran y repiten en monólogo exterior, egoístas de los demás; atónitos de sí mismos; satisfacción, pensamiento y pereza unidos en ADN; únicos por comunes; pedanías de su teléfono móvil; muchedumbre en singular que siempre vuelve.

viernes, 17 de julio de 2015

EL MERCADONA

“Amigo que no me lee,
amigo que no es mi amigo,
porque yo no estoy en mí
mas que en aquello que escribo”.
José Bergamín.

Para Arturo,
amigo del Mercadona.

Cada domingo un poco más lunes, el sí se hace más grande y la noche más pesada como mañana por la mañana. Soy un eco que arrastra los brazos. Un grito consciente de la paz del sol. El consuelo huele a pañal, y pienso en viajar tan lejos como cueste el billete. A veces la soledad de un ojo se tropieza contigo en la magnitud del Mercadona. “Jonás, has llegado demasiado pronto”. Y lanzo sus palabras al tobogán de las citas. Y balanceo las metáforas hasta que me dicen que pare, que andan un poco mareadas. Y canto el verano, y bebo el verano (es lo que toca), y fumo la aguda marihuana. Y ya no siento ni la tristeza de los deprimidos: sé destilar el asco. Así llegará mañana por la mañana con los brazos tan largos como cuerdas de tender la ropa y ella me dice que aproveche “que ahora todo seca antes”. Entiendo. Le digo que ya, y se me agacha el sí hacia palabras que hablan del tiempo, de huecos sin réplica, hace calor, mañana será domingo. Y sientes que la soledad habla el idioma de la hormiga. Pero sabes que la hormigas caminan el  rumbo de la migaja con que pasar el invierno. Y vuelves al sí de los domingos, a las tardes donde el hastío ha forjado su maquillaje de piscina. En verano el sudor escuece y no se sabe lo que es alcohol y lo que es saliva. Y recuerdo el “demasiado pronto” pero ya es tarde. Sí. Y nadie me devuelve el ojo de la emoción, por más que acuda al Mercadona, a diario.

miércoles, 15 de julio de 2015

LA CAJA

La persiana como una caja con agujeros donde mora un gusano. Con el calor se quema el sueño y la muerte se revuelve como una larva. La sangre tropieza, el aire quiere ser tierra, la furia oxígeno. Lejano como un libro camino hacia el opuesto. El tiempo tiene sus modas y hoy he visto volar un selfie. Desde las escamas, las branquias y este anzuelo, un sedal se clava en la distancia del mundo. A través de los agujeros he visto el ojo del polvo clavado en mi retina. Sudaba, le olía el aliento a pulpo, como la boca de los viejos. El cuello se expande cuando se cierra. Y aparecen hormigas por la cocina cortándole los ojos a un gato que ha orinado en la puerta. Fuera se oyen voces agudas, a veces chillan como el ladrido de un perrito al que acaban de pisar. En esa polvareda de gritos el mundo supura su asco y los niños envejecen más rápido. Los agujeros me están mirando.

martes, 14 de julio de 2015

LA CONFIANZA

"La vida es siempre una certidumbre absurda".
"Solo soy a ratos".
Leopoldo María Panero.

Quien no hiere la palabra no vive el silencio.
La piel toca la memoria.
Domingos como septiembres cotidianos.
Pretendo el egoísmo del tiempo.
Solemos ser cuando queremos estar.
Hay una creación que nace de la confianza.
La educación consiste en pensar en miedo.
Sin vanidad solo hay soberbia.
El dinero es el robo.

jueves, 9 de julio de 2015

LA SOMBRA

Detrás está la savia, el despertador, el dinero que late sobre la voluntad. La gasolinera tiene un hombre que se levantó con fiebre y no ha dormido mucho. Quiere pensar que es gripe. Desde el surtidor apenas se distingue su silueta cercana a la caja. Cuando llegas y pagas sólo quieres pensar que el dinero que tienes en la cartera sea suficiente. La economía del afecto se ha dilapidado en llamadas, visitas y otras cosas ordinarias. Nuestros límites nos impiden llorar lo que deberíamos. La gasolina, sangre negra depurada, ya está lista para contaminar. Dentro del coche el aire acondicionado quema el tiempo hacia otro lugar. Detrás de la gasolina estás tú.

miércoles, 1 de julio de 2015

EL GENIO

"El hombre medio es terrible"
Angélica Liddell

La genialidad está más allá de la célula como un tiempo sin espacio que ocurre a veces, lo demás es esfuerzo. Hay más diferencia entre lo muy bueno y lo genial que entre lo bueno y lo malo, esa sutil diferencia de lo enorme. Es la palabra mejor en el fracaso de Beckett, el amor cuando comienza, ese detalle. La genialidad salta a los ojos como la ternura de un niño. Se silencia porque da miedo. Nos asusta entender que el esfuerzo sólo sirve para quitarnos el tiempo, las tardes y el entusiasmo. El genio dedica su integridad así mismo pero sin más esfuerzo que la respuesta mecánica de una sangre a caballo. La genialidad es el Fraude de Wells, Paco de Lucía rompiendo el agua, el amor cuando dura. Larra, Mozart, Gómez de la Serna, la marihuana, la noche oscura a la luz de la saliva. Que la palabra corte, que el sonido gire la tristeza, que la lágrima queme su hijo. Paco Rabal llamando a la milana, La Jurado “En el punto de partida”. El genio vive en un ojo, lo de la lámpara es un truco convencional y Disney para niños mediocres de padres industriales. El ojo de Picasso y el ojo de Buñuel son personas con sus brazos y sus piernas que son la cabeza y el tronco de Picasso y de Buñuel. Es Zöbel en Cuenca, Goya de cualquier manera, Zappa de ácido, las prosas del veintisiete y el amor cuando termina. El genio mira diferente como los ojos de los ciegos, con el aspecto cortado por una mirada que siente.