martes, 30 de octubre de 2012

EL ESPEJO

“Quisiera estar en otra parte
mejor en otra piel,
y averiguar si duele allí la vida”.
Ángel González.

Me gustaría saber cómo es el espejo, salir al mundo sin ser mis cosas, poder pensar. Me gustaría saber si mi cinismo es único, si la mentira es una tragedia inmensa escondida bajo alfombras líricas de prohibido el beso. Me gustaría saber qué ven tus ojos, cómo me piensas, que tienen de atractivo mis desagradables. Si se repele la belleza al proyectarse en los cristales. Sentir qué otra cosa puede ser la rabia, en qué egoísmo me equivoqué. Quisiera amanecer convertido en odio, saber sus reciprocidades y qué pasa por la frente de mi desprecio. Desde mi soy pregunto respuestas para que se sientan anuladas, para ignorar las evidencias de la tarde (irremediable noche). Que las carcajadas que escucho sequen las lágrimas de mis ojos, eso quisiera.

jueves, 25 de octubre de 2012

LA MADRUGADA

Para el "poeta" Luis Bodelón.

Comprender es equivocarse.
La vida es vulgar como el amor que lo revienta.
Lo excepcional es un eufemismo.
Las moscas de noviembre son palabras golpeadas.
La normalidad es sorprendente.
La honestidad exige silencio.
La lírica flota en tiempos silenciosos.
La luz es una oscuridad sin freno.
Convirtamos el equipaje en bagaje.
La lírica nace en los cojones del misterio.
La soledad es tiempo a la deriva.

viernes, 19 de octubre de 2012

LA LUZ

"En el abismo de la transparencia, en ese misterio, 
creo que se puede entrar".
Ramón Gaya. 

A las tres de la mañana (esa tarde de las noches) hay luz sobre el escritorio. Hay luz (esa sombra) para manchar mejor las ideas solitarias. Se mira hacia adentro para mirar lejos. Para ver es necesario la distancia, y buscas su infinito. Otra mano calienta las gomas cansadas de los días. El televisor despliega su menú de horas pegando mocos bajo la vista de la nadie. Allí se piensa como se olvida. A quién le importa un beso. Las voces comienzan a cimentar el sonido hasta cuajar el hueco. El vacío es importante, es allí donde las palabras brillan como girasoles iluminados de silencio. En esa tarde nocturna, en esa sombra, la soledad no importa y la salud desaparece bajo el cristal de una metáfora. Un lápiz desliza la piel del pensamiento, pastoreando luces divertidas. Es un acopio de temores como mariposas prendidas en alfileres. Hay una enorme vitrina. En ese lugar sin espacio, bajo los escombros del tiempo, sentimos la empatía de los cascotes, de las ventanas dolientes que escaparon a tinta, de la confusión de los besos. Y miramos al espejo para ver la lucha emocionada, sentir al dolor atravesando los cojones de los ojos, sin llanto. La angustia es un daño tranquilo. Oigo caer la lluvia. Hay luz, estoy sólo. Son las tres de la mañana.

jueves, 11 de octubre de 2012

LA DEUDA

Debes quererme. Ahora que andamos en la lluvia podemos jugar a las ventanas. Arrojarnos sin la presencia del otro sobre tiempos subterráneos. El agua suena a silencio. Como una brisa que borra el ruido, ella juega por el verde y el negro que contrastan con su albura -no necesita lluvias-, a ella le sobran los líquidos porque sabe que el tacto es un riesgo que humedece. Al cielo le duele la garganta -ella impone sus huesos de luz-, tan sin importarle que el fuego arda, que los pájaros vuelvan a sus nidos cabileños, que el parquet brille cada vez más rojo. Conoce el sueño, la pena de las madres cuando se marcha un hijo, la sin importancia. Vamos desgranando la luminosa deuda que nos amanece.

martes, 9 de octubre de 2012

EL BIOMBO

"El paisaje está debajo de la cama"
Ramón Gómez de la Serna.

A veces un bloque de tiempo se mueve y tapa un horizonte, y ya no se puede mirar por donde solías. Encuentras la luz apolillada de la piel más aburrida de lo normal y sientes el cariño llorando su alegría como si sola presencia, en llamaradas, inyectara al sol su ternura de tardes. A veces las paredes crecen y decides pintar sobre su lienzo. En esa guillotina se muere un gato, se va un amigo, se pierde. Movemos los objetos de sitio conjurando el caos. Escalonados días dejándose caer las noches debajo de la cama. Recoger la ropa es una huida. Alguien ha pasado una manta por debajo de la puerta y vuelvo asustado al nido del espanto. Y en cada esquina del tiempo un nombre.

miércoles, 3 de octubre de 2012

LA ABULIA

Sólo se ven los árboles cercanos, el bosque se intuye.
Sólo vemos el tronco y algunas ramas, también el árbol se intuye.
La intuición se intuye.
La palabra es lo que nos queda si nos cortan la luz.
Escribo para que no se me olviden las preguntas.
Lo superficial es un abismo conocido.
Somos el aire alfabético que se queda por el ahí de la memoria.
Querer es un dolor egoísta.
Lo peor del paro es comprobar que se detiene la vida.
Si se abre la boca se cierra el oído.
Hablar por hablar es el peor de los silencios.
El tiempo no tiene horarios.
El maquillaje convirtió la máscara en cáscara.
El final es un principio derrotado.
Lo peor del después es preguntárselo antes.
El amor es esa luz que se alimenta de imposibles.
La memoria fermenta las emociones.
Las emociones deben ser maravillosas.

martes, 2 de octubre de 2012

EL ABURRIMIENTO


Para escribir hay que preguntar.
La emoción es una respuesta a nuestras expectativas.
La creación es una recreación (particular).
Al final todo es al principio.
No sabemos ignorar.
La mayor paradoja es sabernos “parte” de la “nada”.
Somos el egoísmo aleatorio de nuestra percepción.
El egoísmo está lleno de límites.
El egoísmo es lo que nos queda después de filtrar el miedo.
Los gatos son animales viejos.
La soledad es cansancio en el tiempo.
El tiempo se mide en soledades.
No se puede forzar la emoción de la sangre.
Nadie duele como tú.
Vivir sobreviviendo es morir.
Echar de menos es hacer de menos.
La paciencia es el eufemismo de la resignación.
Más allá de la ética está la humanidad.
La poesía es el idioma de las cicatrices.