jueves, 24 de agosto de 2017

EL PUEBLO

"Madrid lo hicieron Carlos III y un albañil de Jaén"
Umbral.

A Pablo Gadea.

En agosto, Madrid es una ciudad de brazos caídos. Madrid, en agosto, se da cuenta del pueblo que pudo ser. Por eso los madrileños se vuelven a Torrijos para llorarse las verbenas del amor, de la pérdida de las vidas por cumplir. Madrid en agosto es un cementerio de hormigón. El Retiro parece la T4 del arbusto, los vigilantes del Prado monjas rezando el rosario del arte. En Sol, Bob Esponja suda la angustia de la distancia, la fotografía de la necesidad hecha caricatura. Madrid en agosto es una reforma. Un semáforo reptando por la A3. Madrid en agosto pide su bomba que le devuelva el ritmo de la portada. Madrid en agosto lo sostienen un becario argentino y un conductor de la EMT. Madrid, prisa y móvil, tiene en agosto una abulia de Snake, de casa de campo sin putas porque el Rodríguez del XXI con Internet se apaña y la daifa está en servicios mínimos. Tiene fiebre de siesta y nuca fría, complejo de pobre y cine cerrado. Madrid en agosto es agosto en persona. Madrid en agosto está Carmena.

viernes, 4 de agosto de 2017

LA HONRADEZ

“Lo que no se irá es la forma de la vida”.
JRJ

"Amigo que no me lee, 
amigo que no es mi amigo..."
José Begamín.

A mis amigos Leinad Rodiger y
Greta Crespo.

Nobel para el suicidio inteligente.
Fernando Arambodrio.
Encontrar duele.
El dolor ajeno y reconfortante de los sádicos.
La inferioridad engorda.
Uno es de donde se esparce.
El único como chantaje.
La lágrima reciente deja un rostro enamorado.
Escribo por encima de mis posibilidades.
Tengo complejo de culto.
El mi les duele.
Perdí la ilusión de fracasos nuevos.
La conciencia tiene su chantaje.
El dicterio desclasa hacia adentro.
El complejo de desacomplejarse.
Sufría por apariencia.
El aforismo es la suma de las letras.
La carne detenida de las solteras.
Extraños íntimos.
La vida son los ríos que van a dar a la bomba.
La honradez del paredón.
La hipogresía se desclasó hacia el hueco.
El progre teme que le reconozcan las ovejas.
El violín sabe llorar.
Ser es un verbo imperativo.
Dentro del pozo sólo había un cubo.
El empeño de comunicar vacíos.
La honradez de mentir por escrito.