EL FLAMENCO

"Mi manera de sentir todavía no la han entendido" Camarón.
"La metáfora es la sorpresa. El lugar por donde no ha pasado nadie" Paco de Lucía.

El flamenco tiene su duende en el sentimiento, que no es un sentido, es un más allá etéreo que pasa por los poros como un aire cazado al eco. Es un lenguaje intangible como la mirada, como los besos, efímero y eterno porque nace del desasosiego. La poesía es un arte de temblar, yo diría de temblarse. La forma de conectar el enchufe del organismo e irradiar oscuridades. Esto lo sabía Lorca mejor que nadie, por eso decía eso del duende, de las nanas y esas cosas en las que no se fija nadie.

Son los asuntos del instinto, el lugar cuyo lenguaje es la poesía. Eso que nadie entiende ni falta que hace porque aquí lo que hace falta es perturbarse, llorar a desgarrones hasta que surja la sonrisa. De ahí que los iletrados canten a Lorca. Porque lo sienten. A ellos se la suda que fuera una figura, un maricón o un rojo. Eso es cosa de universitarios y maniáticos de los objetos.

Si eres negro pues te das al Blues, al Jazz o así. Cada uno infla el pulmón de la poesía con lo que le queda más a mano porque si no viene el psiquiatra con el prozac, la parienta con el carrefour, y el jefe con la hora extra. Si no llegas a pequeño burgués todo es vino y puñal. Una aleación de metal doliente que nunca lee los periódicos ni pasea al perro porque se come sus riñones en longanizas melodiosas.

Por eso los gitanos cantan a Lorca y Serrat a Miguel Hernández. Por eso los gitanos cantan a Lorca y Paco Ibáñez a Machado, a Alberti o a Blas de Otero. Claro. Todos tienen su huerto de pena pero Lorca lo regaba de luna y olores perdidos y los demás de otras cosas literarias. El gitano es más homúnculo, más primitivo, más Atahualpa Yupanqui, más fuego: el analfabetismo del que hablaba Bergamín.

El resto es un demás de tiempo perdido y regalos por hacer que llamamos novedades o navidades, según.