Primavera negra.
Henry Miller.
¿Donde está la primavera?
Franz Kafka.
Cuando la luz –sombra hecha mentira- ilumina el tiempo, la vida arranca. El polen se despereza como un pelo multicolor. A este removerse en la sombra, esa violencia ordenada de las cosas por morir, llamamos primavera. Pero hay quienes perdimos la curiosidad de llorar. Quienes vemos en la luz un légamo envenenado, la delicadeza con que la vida asimila a los muertos. Quienes matamos por comodidad –el escepticismo aburre- sabemos que sólo duele la palabra sentida. Que sin dolor emerge la tranquilidad de los candados. No hay entusiasmo sin olvido. No hay alegría sin convicción. Perseguimos el ansia de la luz a través del bosque de la caricia pero allí no existe el tiempo. Pensar es antes.
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