“No es la muerte, es la tienda de frutas”
Federico García Lorca
Es la luz, el calor como alegría. Un niño sonriendo a los papeles. Hay un empujón en cada ojo, hay un impulso en cada piedra. Un debería que madura en la imaginación de las fresas y un arrebato que espera su palabra. Hay una locura que se esconde en los cuchillos, una cuchara que destroza las bocas, dientes que caen de la almohada y sueños que respiran con desgana. Hay pechos pidiendo ayuda, brazos como espejos, agua sedienta de melón. Hay padres empujando impulsos, cuevas con ecos, ecos de tierra, de nubes de pastillas y ventanas, naranjas que saltan, zumos de ira. Hay fuerza de grillos, de ansia y de espera, y una imaginación en llamas.
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