Buscamos la empatía que nos acaricie el pelo que nos diga que la sopa se enfría y que no es para tanto. Lo que pasa es que la sopa es boba o son espaghettis porque nada es lo mismo sin el caldo. Lo malo es cuando te pasas los septiembres pensando en febreros, los bisiestos en los capicúas y así. La vida es esperar a que llegue el cirujano y quejarse como se pueda sin desagradar, sin que se note porque la tristeza enfada. Cuando la vida se llena de soledades sin tiempo el aire es el suspiro del resignatorio. Se abandonan las novelas y hasta la ternura se contrae cuando un niño te sonríe. Es el que dirán de las barras de pan. No hay atardeceres que suplan las madrugadas de semen vialáctico. Seguimos sin estallarnos la piel para que fluya el orgasmo, seguimos a rebufo de la babosa.
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